Como ir a por ellos y recuperar la granja estaba condenado al fracaso, el abuelo quemó una chabola que había cerca en la que vivía otro abuelo, que también era un cabrón o tenía barba blanca, pero cuyo peor crimen, a ojos del que abrasó su hogar con su nieta sola en la cuna en aquellos momentos, era su condición de nuevo capataz en la granja que habían perdido. Da igual que quemara la choza pensando que estaba vacía.

Los hijos y luego los nietos, heredaron de sus abuelos respectivos por contagio el odio implacable contra los otros y desde entonces han quemado innumerables casas. Como entonces, las razones del odio de cada nueva generación se renuevan al calor de los rescoldos, el dolor de las víctimas y el pesar por los muertos. Un odio que permite olvidar las barbaridades perpetradas y no deja perdonar las sufridas.

Visto desapasionadamente, un odio fascinante que si consiguiéramos transformar en energía convertiría nuestro mundo en una estrella y nos consumiría…

Espera, si ya lo estamos haciendo.

Sorprendentemente el origen del silbido hueco (así llamado tanto por su procedencia, como por su aporte nulo en términos de mensaje frente al silbido pleno que es aquél que contiene información) no es voz que haya corrido como cabría suponer a raíz del capítulo que le dedicó Descartes tras su ‘Discours de la méthode’, concretamente en el ensayo ‘Météores’, en el que cuenta cómo la marquesa de Carcasona, llamada así por razones que tendrán que ser motivo de otra entrada, alumbró el silbido al mundo, o viceversa.

Todo empezó porque dió la marquesa en padecer unos fuertes entuertos sin haber parido y ninguno de los curanderos que la atendía daba en encontrar el tal motivo de los quejidos. Acertó a pasar por el lugar un monje del oriente, probablemente tibetano aunque no consta en sitio alguno su procedencia exacta, y no pudo evitar tropezar su mirada con el inflado vientre de la marquesa que por entonces había adquirido las dimensiones de un ternero relleno que además mugía como si lo estuvieran cociendo vivo. La causalidad quiso que el monje tuviese experiencia con un caso similar, una princesa mongola con la misma afección que se resolvió espontáneamente con una tremenda defecación, pero que recurrió a los pocos días y la acompañó el resto de su larga vida. Mejor aún, conocía la solución que había aplicado la princesa del este, una combinación de danza del vientre y técnicas yoguis de respiración profunda para facilitar el tránsito, que sólo tenían un efecto secundario desagradable: portentosos eructos que la acosaban de forma inesperada y que la atormentada, pero versátil, princesa tuvo que aprender a dominar transformándolos en aflautadas melodías por el procedimiento de fruncir los labios y a veces también el entrecejo por la concentración. No nos dice Descartes de la estampa que presentó el monje mientras enseñaba a la marquesa a bailar la danza del vientre aguantando el aliento y prorrumpiendo en gorjeos súbitos, pero sí sabemos que el procedimiento tuvo un éxito fulminante y la marquesa, tras fugaz corrupción, recuperó su esbelta figura. Sus habilidades con el silbido hicieron que este adquiriera fama y fuera adoptado por todo tipo de cortesanos de habilidades decrecientes que buscaban hacerse un lugar en palacio y fue degradándose de esta manera su uso hasta su forma actual.

Sirva esta información como advertencia: el puto silbido con que me taladráis los oídos en el trabajo no es más que la imitación mal hecha de un pedo en reflujo. ¡Parad ya de una maldita vez!

- ¿Por qué actúo de manera tan temeraria? – se preguntó.

Pensó y pensó, y aunque mil ideas se agolparon en su mente mientras caía, sólo una tenía fuerza suficiente para ser pronunciada:

- ¡Maldito seas Humpty Dumpty y malditos sean todos tus descendientes!

Es por eso que desde entonces los huevos salen del culo de las gallinas en lugar de crecer en los árboles.